En una noche de luna llena, a vísperas de mi cumpleaños
Estaba trabajando y estudiando pero estaba deseándote
Incluso le confesé a mi hermana mi deseo por ti
Se molestó y me dijo que estaba loca.
Pasaron unos días en los que te había dejado en el olvido
Pero volví a desearte
Mi cuerpo se torno más calido de lo habitual y una sensación de mareo me invadió,
No te conocía y ya casi te había olvidado
Pero entraste a mi cuerpo sin pedir permiso
Y mi cuerpo descanso,se durmió,se quedo aliviado un par de horas
Al día siguiente la temperatura de mi cuerpo aumento tan intensamente que las lágrimas salieron de mis ojos, pedí auxilio
Pero nadie creyó que estaba sufriendo
Me tomaste, entraste y saliste de mi, me hiciste pedir auxilio y casi terminaste conmigo así que fui a urgencias.
Ni un trío de inyecciones que aun duelen en mi cuerpo o una dotación de pastillas me aliviaron de ti. Una dosis cada seis horas de paracetamol, olvido y vivir en la no realidad fue lo que te hizo irte de mí.
Ahora ya te extraño, sin embargo ya no te deseo. Esos efectos, si pasaran otra vez, no podrían ser igual de exquisitos. Vuela y encuentra otra víctima más que te pueda querer y donde puedas permanecer mas tiempo, por que, ¿quien podría odiarte menos que yo?
Cenit H. M.
Sencillo, porque en este momento (uno no siempre sabe que va a suceder mañana) no es mi tipo de escritura, no es el estilo en el que yo creo que puedo desarrollar las ideas que tengo respecto a un tema o a ninguno, además de que ya tengo una imagen predeterminada de lo que es un poema, y esta imagen es algo asi como:
...Tu cabello es color beige
y me gusta la sensates de tus uñas.
cuando el viento sopla me lloran los ojos
y por eso a veces no puedo ver bien tu cabello color beige..
No escribo poemas y admiro a quienes si saben y logran hacerlo, a mi me costaria mucho trabajo decir lo que quisiera decir en este modo predeterminado de poema que ya tengo en mi cabeza, ya que lo que quisiera decir tendría que adecuarlo al modo poema y en el trasncurso de la adecuación se me puede ir la mitad de lo que quiero decir.
Ana A.
Claudia Cervantes
Todo se seca…
Vinieron cuando grite
estaba desesperada por querer ser escuchada
yo podía mantener todo en mi, era fácil callar mis secretos
ahora grito hasta quedarme sin voz.
Había logrado alejar todo comentario
creí que esta vez escucharía otra cosa,
pero la gente no dejaba de repetírmelo…
esta vez podía volver a creer en ti
pensé que nada fue, ni era inútil
asta llegue creer que te esperaría lo que fuera necesario
me equivoco, me equivoco…
Yo soy débil, esta es mi debilidad
siempre los escucho, siempre tienen razón
y en mi todo se seca…
todos me dices que sí, pero yo no soy capaz de llenarte
nunca hago lo suficiente, siempre se me olvida
dicen que soy grande, cuando veo que mi mano
no alcanza la puerta de salida
nunca hago caso…
mis silencios se nombran eternos
ellos repiten: - te lo dije –
Pasa el tiempo, la confianza y la experiencia se acumulan;
las canciones siguen siendo el ablandador del corazón
el café su acompañante y la mente su realidad.
Dónde habías estado pensamiento,
Recorriendo la vida, trabajando, banalidades;
Pero aquí estas, y esta vez no te vayas.
Hazme cavilar, hazme ser feliz, hazme vivir…
Dónde estás amor, dónde estas felicidad, dónde estas fraternidad,
¿Qué no ves a las personas llorar?
¿Qué no ves a las injusticias saltar?
Hoy ya lloré por ello, ya es hora de actuar, tan solo hay que amar.
… solo hay que amar
¿Por qué no escribir un poema? Porque hay muchas cosas en este momento que no me dejan pensar en otra cosa mas que en ellas, así que no quiero hacer un poema, así que por lo tanto tome la decisión de mejor justificar el porque no hacerlo.
En primera, para que yo pueda escribir un poema, ya sea de amor, desamor o de cualquier tipo, necesito estar inspirada, estar en el momento de las cosas, para así de esta forma poder sacar lo que siento, porque creo que cuando uno escribe sintiendo eso en el momento indicado, es cuando lo puedes llegar a transmitir realmente y no es nada mas el hacerlo por nomas. Otra cosa que me pasa es que ahorita estoy como que enojada con la vida, me han pasado tantas cosas que en lugar de inspirarme hacen todo lo contrario, que mientras mas pienso en ellas mas me enojo y no me dejan pensar en lo demás. Por ultimo, hay un motivo que en estos momentos es como que me molesta mucho, yo se que es una cosa insignificante pero me hizo recordar algo que me paso en la vida real y que si me llego como que a afectar, creyendo que ya lo había superado me di cuenta que no y aquí sigo, una vez mas teniendo eso en mi cabeza, de lo que hablo es de un sueño que tuve, pero lo que paso en ese sueño, me paso algo similar a eso hace tiempo en la vida, cosa que si me lastimo cuando lo viví y hoy que lo soñé fue como que volví a sentir lo que sentí en aquel momento, reviví ese instante que quise borrar de mi mente y que hoy me doy cuenta que sigue presente. Así que hay muchas cosas que en estos momentos no me dejan y dan y dan vueltas en mi cabeza, que no me dejan pensar en algo más.
Todos los días son iguales
pasan sin dejar huella,
sólo un aroma a gris enjaulado
se acumula denso sobre el recuerdo.
Hoy como ayer no hay ilusiones,
no hay intención,
Falta emoción,
me encuentro sin respiración.
No quiero escribirte
no puedo sentirte,
hoy no me inspiras
tan simple te miras.
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NUBLADO
Al escuchar las olas del mar
la melodía de tu voz consigo armonizar,
Al disfrutar el suspiro del viento
el aura de tus brazos siento.
Al sentir en mis poros la arena
toda tu piel a mi cuerpo envenena,
Al ver el éxtasis del atardecer
la profundidad de tus ojos comienzo a entender.
Aunque hoy todo se siente nublado,
y solo un día triste hay aquí,
sé que siempre estarás esperando
estar encima de mí.
MARCE CORTÉS
Martín Heriberto Castellanos Loza
Para poder hablar de algo es necesario conocerlo, al igual sucede con la escritura de un poema. Una de las razones principales por las cuales no escribo un poema es porque no tengo los conocimientos necesarios para ello, no leo mucha poesía y no tengo ni una sola experiencia de escribir un poema.
Recuerdo cuando vivía con un primo al cual le fascinaban los poemas y tenía todo un cajón dónde los iba guardando y con frecuencia los sacaba para volverlos a leer, me los enseñaba, le daba una leída a uno y hasta ahí quedaba, nunca me llamó la atención de decirle que me mostrara los demás o el preguntarle como los hacía, desde ese tiempo no me atraía la poesía.
Ahora que pude decidir entre escribir un poema o fundamentar las razones por las cuales no puedo escribir un poema, seleccione la segunda porque no quiero ponerle el título a algo de poema cuando no lo es, sería engañarme a mi mismo y tratar de engañar a los demás.
Por ejemplo si alguien estuviera buscando y encontrara “mi poema” sería hacerle perder el tiempo porque en realidad no sería un escrito que valga la pena, y al menos al publicar las razones de no querer o poder escribir un poema tengo un poco de fundamentación.
No estoy cerrado a nunca escribir un poema, si alguna vez aprendiera las cosas básicas igual y lo intentaría, pero por el momento no.
Ayer el invierno era débil,
los campos estaban secos,
las calles estaban llenas,
la gente estaba cansada.
Hoy la vida desaparece ante nuestros ojos,
y nosotros estamos ciegos.
Hoy las alarmas están encendidas,
y nos quedamos sordos.
Hoy podemos hacer tantas cosas,
y estamos inmóviles.
Mañana no habrá agua,
no habrá aire,
no habrá colores.
Mañana no habrá nada.
Mañana no habrá mañana.
Ximena Aceves
Ayer, hoy, mañana...
Por qué vivir inmerso en tí?
Recuerdos, sueños, ilusión
furia o un arranque de pasión
lucha, vida, desastre
como si todo lo quisieras así.
Amigo o enemigo de grandes esperanzas,
aliado, complice, amante y confidente,
callas, oyes, sientes en la bonanza,
desdeñas, corrompes y agitas la gente.
Ser existente creado en la mente,
análogo ente de filosofía corriente.
Eres ayer,un recuerdo del pasado
vives hoy, cautivo y desolado,
esperas mañana, cauteloso y callado.
Ayer, hoy, mañana...
Por qué vivir inmerso en tí?
Alex Ornelas
Las mañanas son frias como las palmas de mi mano al saludar, mas no se que me pasa, y que con mi sangre no las puedo calentar.
A veces quisiera ser como esos rios tibios que rodean un volcan, llenos de vida que lo recorren sin parar, y que mintras mas anochece mas vida comienzan a desbordar.
Mis piernas son largas y delgadas, como las ramas de un arbol que se tambalean cuando empieza el viento a soplar.
Por las noches volteo a ver el cielo y veo las estrellas ahi plasmadas y me doy cuenta qu son como todas estas manchas en mi cuerpo que ya no se pueden borrar, por un momento me frustro. Pero me doy cuenta que asi vine a este mundo para poderme comparar.
Se me viene un gran problema,
escribir un poema.
No quiero escribirlo
no me gusta, no lo entiendo,
no me late nada.
No puedo escribirlo,
porque me falta lenguaje,
no sé de métrica ni de rimas,
me limitan demasiadas reglas
y porque leo muy pocos.
entiendo menos, a veces nada.
Metáforas creo que le dicen,
implícitas o explícitas,
¡que trabajo me cuestan!
Pero de leerlos a escribirlos
mil veces para leerlos,
por solo una de escribirlos.
Porque poesía para mí es así:
que los buenos escriban, yo la leo.
Rafael Gómez
Cuando pienso en escribir poesía, pienso el alto grado que alcanza mi inutilidad para las grandes obras. Escribir un verso representa para mí la misma dificultad que para un artista significa esculpir el David de Miguel Ángel, pintar Las Señoritas de Avignon de Picasso o diseñar la estructura de la torre Eiffel de París. A pesar de nombrar auténticos patrimonios de la humanidad, lejos no sólo de mí alcance, sino también del resto de la mayoría de los mortales, mi capacidad para la creación poética está tan lejos de las grandes obras como de los poemas más sencillos. Nunca he intentado escribir un verso. Tristeza, alegría, desolación, felicidad…Esos sentimientos no son plasmados en el papel con bellas palabras. Esos sentimientos se esconden dentro de mí. Quizá algún día decidan salir. Quizá no lo hagan jamás. Quizá salgan de manera torpe y abrupta. O quién sabe, quizá pinte un Picasso. jon santurtun
Definida como amante de la podredumbre,
Satisfecha por su putrefacta existencia,
Cautivada por los olores que la miseria produce,
Inmersa en la oscuridad de su conciencia.
Camina siempre hacia un lugar cerrado,
Que pueda guardar bien los olores,
Conoce el acceso directo hacia el falo,
Moviendo la mano, quitando botones.
El olor post sexo la complace,
Tu fétido aliento soplando en su cara,
Mintiendo, diciendo saber lo que haces,
Brindándole olores que la satisfagan.
Le gusta escucharte gimiendo su nombre,
Saber lo que piensa tu mente siniestra,
Amar tus defectos, querer tus mentiras,
Le gusta quien eres, le encanta que apestas.
Mara Espinosa (aunque no lo crean)
Por Daniela Mayoral
Hay demasiadas telarañas invadiendo mi mente que no permiten liberar ese lado genial con el que muchos gozan, incluso ese lado de teflón característico de mi me ha hecho olvidar lo que se necesita para escribir poesía. No niego que soy una buena ilusionista ilusionada con ilusionar a los demás que lean lo que escribo, pero mi ilusión es muy poco convincente y carece de sentido.
Tal vez más adelante pueda hacer que las sombras que me rodean y hacen que mi conocimiento carezca de una luz,se alejen y se ilumine ese gusto por escribir poesía y que al final de tantas palabras, se llegue a un único camino impuesto por mi y por todo lo que implica poner sentimientos en un escrito que va más allá de rimas bonitas.
Al final no sé si logré plasmar algunas razones de la falta de motivación y conocimiento para escribir las cosas como muchos lo hicieron, pero si le doy vuelta a las razones imaginen cuántas vueltas no le di a la poesía. Las mentes nubladas son las que más tardan en explicarse y la mía está completamente en penumbras.
Poesía, poema, ritmo, rima, prosa, verso, amor, sustancia, odio, esencia, sentimiento, cosas que nunca entiendo, cosas que quiero olvidar, cosas que a veces quisiera borrar, esas cosas que uno nunca sabe cómo enfatizar, como iniciar, como terminar. Nunca completadas, siempre intentadas, ¿acaso uno siempre tiene que fracasar? Quizá así tenga que ser, simplemente correr, sólo respirar y dejarse llevar. Amargura, frustración, bloqueo creativo, bloqueo de rima, temor al fracaso, temor al rechazo, temor a que te guste, temor a que lo entiendas, temor a que simplemente seas uno más, temor a no sobresalir, temor a sobresalir. Pereza, ignorancia, apatía, deseos no completados, rencores y amores encontrados, sólo un escrito más, sin sentido y sin sustancia, sólo un intento más y un fracaso nuevo en la vida.
Todo se seca…
Vinieron cuando grite
estaba desesperada por querer ser escuchada
yo podía mantener todo en mi, era fácil callar mis secretos
ahora grito hasta quedarme sin voz.
Había logrado alejar todo comentario
creí que esta vez escucharía otra cosa,
pero la gente no dejaba de repetírmelo…
esta vez podía volver a creer en ti
pensé que nada fue, ni era inútil
asta llegue creer que te esperaría lo que fuera necesario
me equivoco, me equivoco…
Yo soy débil, esta es mi debilidad
siempre los escucho, siempre tienen razón
y en mi todo se seca…
todos me dices que sí, pero yo no soy capaz de llenarte
nunca hago lo suficiente, siempre se me olvida
dicen que soy grande, cuando veo que mi mano
no alcanza la puerta de salida
nunca hago caso…
mis silencios se nombran eternos
ellos repiten: - te lo dije –
Durante toda la semana, intenté sin obtener ningún resultado, escribir un poema o algo que se le acercara. En un principio creí que tal vez era falta de concentración o de inspiración, pero la verdad es que una persona no puede hablar sobre lo que no conoce y esto fue lo que sucedió. Creo que mi dificultad para escribir un poema se debe a que no conozco la poesía, pues no he tenido un acercamiento a su lectura. Esta distancia ha sido porque pocas veces he buscado leer poesía, pues generalmente me ha llamado poco la atención. Sin embargo, recientemente leímos en una clase algunos poemas que me gustaron mucho, sobre todo los de Francisco Hernández. Especialmente me gusto el siguiente:
Amortajados
Amor
taja
dos
Tal vez si me propongo conocer y leer un poco más de poesía, pronto pueda escribir mi propio poema.
María Fernanda Peña
La competencia de barcos de vapor
Sé que no vendrás
Y sin embargo heme ahí
Bajo la bóveda de las simientes incendiadas
Que descienden flotando,
Cayendo sobre la superficie que tiembla en suspiros,
Del desleido gris que nos separa.
Del bandido vil que roba el reflejo
Del silicio trozo que cubre tu torso.
Que me tienta a cruzarlo para alcanzarte
Mientras te miro y me muero y ¡brilla!,
Burlándose
Al mostrarme los pedazos de cuarzo sobre sus crestas.
Sé que no iré hacia ti
Y sin embargo me entrego a las ganas
De soportar lo inconcluso y fingir que no me acerco la faca
Imaginando que el canto de las sirenas no guía hacia los riscos
Que quizás te regodeas excitante, al ver mi presencia, en los remolinos.
Y el viento que levanta la vela… pero no lo hago, por pena.
Porque no sé qué reflejo en ti,
Con qué luz atraviesa mi imagen tus estanques
O si acaso tengo algún eco retumbando en los avernos de tus malos sueños.
Y cada noche me duermo, como hoy, intentando descifrar el enigma,
Así, Te veo y te inclinas, como intentando rozar la tibia gracia en mutismo cautivo
Cuál cierva ninfa secreta del bosque.
Y yo con el curare en la punta
Pudriéndome en intento
De redimirme en la segunda,
Saboreándome tu carne
Deseándola entre mis manos
Y los coágulos de ansia que se cuelan por las encías… pero sé que no lo haré.
Un anochecer sin faros tiene tu boca para mi
Una penumbra, me muestran tus gestos cuando trato de esfumarte el silencio,
Naufrago, teniéndote en frente
Y ni el oleaje se escucha,
Solo el miedo que se estrella desde la otra orilla…aunque, ¿por qué sigues ahí?
Si sabes que te veo… ¿lo sabes?, ¿sabes lo que veo?... Y desde enero prometí no acercarme
Sé que solo tú
Y sin embargo no hay.
Y se deslizan por un momento sobre el plomo
Hasta que su peso los convierte en espectros bidimensionales,
Anaranjados e intangibles
Que se hunden hasta el granito fondo.
Mis deseos, aun brotan después de tanto tiempo
Y siguen intactos los narcisos
Esperando algún buen viento que te acerque a mí
O me acerque a ti,
Aunque no pueda ir por ti,
Aunque me ataste a esta roca porque no quisiste venir
Por eso siempre esperaré aquí cual Arjona Obsesionado, ridículo,
Porque tú ya sabes lo que aguardo
Y si algún día ya no te parece tan grande y vergonzosa ésta fosa de miedos
Créeme, haré todo lo posible para que la cruces
Y llegues al remanso de mis brazos.
Mi fe está en ello.
Pero hoy,
Selene te está llamando, reclama a sus criaturas.
Te me vas, rápido, todo tan rápido, el encanto se aleja, las ninfas se esconden,
Acercas las manos al filo y apresando tu victoria de puntos extras te separas
Con tu barco bajo el brazo
Y el viento que yo te mando con un susurro lleno de algo más que felicitaciones.
(Qué final tan más extraño en la noche de luna en acuario).
Definitivamente la Poesía es cursi y ñoña, y si no lo parece en algunos casos es porque quizás se use un vocabulario más elevado. Me choca leer poesía tengo que aceptar, pero escribirla me resulta extremadamente recreativo y divertido, digo, todos tenemos nuestro lado dramático-ridículo-exacerbado y la poesía tiene mucho de eso, en mi opinión. Pero lo que si es que la poesía pocos logran hacerla un arte (y no me incluyo entre aquellos que sí), pero aun así la que la mayoría conocemos y escribimos seguirá existiendo así como existen los Tv notas, las hojitas parroquiales, las finezas en los baños públicos y los libros de superación personal.
Tendido en la oscuridad
oculto dentro de la morada del abandono
se encuentra un triste corazón.
Yace sobre una cama como si estuviese herido,
en su rostro se encuentra la mirada de un ser decepcionado, perdida
y perturbada revela la traición sufrida.
Hubo un tiempo cuando en verdad había magia en él,
cualquiera que le viera podía asegurar
que era un ser fantástico; vivo, para variar.
El deseo era fuerte, ardía una flama inefable,
el calor se extendía por todo el estómago y el pecho.
Su aura constituía hermosos colores, se podía confundir con un prisma,
era todo haz de luz, que digo haz… ¡fulminante rayo, trueno exterminador de cimas!
Para tal energía no había cumbres que siquiera le tocaran la estela.
Pero la muchedumbre terminó por devorarla toda,
es costumbre de los ignorantes ser caníbal.
Ahora la plaga de la soledad amenaza con destruir
las maderas viejas de su aposento.
Se empeña en mantener una palabra, sus desgastadas cuerdas
solo pronuncian delirantes sonidos, remanentes de una voz lejana.
Su mente recuerda el devenir de las exquisitas danzas,
pero sus allagados pies sólo conocen de los gusanos,
sus únicos visitantes.
La otrora copa rebosante está ahora opaca,
ya no se tiene la voluntad para mantenerla alta.
Hugo Luna
Que es hoy? El ritmo de mi respiracion, la coordinacion de mis pasos,
la presencia de mi ser, la soledad que me acompana, mis pies en el suelo,
los estimulos en mis ojos, una buena tarde para reir,
notar las huellas de las manos de otros que dejaron marca en mi,
un sentido, miles de sentidos, el color de mis pulseras, ser conmigo,
leer cosas que te hacen pensar, ver mi reflejo en un vidrio y reconocerme,
este dia, este mundo, esta hora.
Un buen te quiero lleno de sinceridad, las palabras que puedo decir, duena de mi, sonrisas para regalar, disfrutar los recuerdos y vivir el presente.
Hoy es la voz de mi mirada, la potencia de mi silencio,
la expectativa de lo inesperado, sentimientos para sentir,
lagrimas llenas de vida y dolor, un cielo que me recuerda la inmensidad,
un gusano por admirar, desilusiones por sobrellevar... reir y reir hasta flotar.
(disculpen la falta de acentos..)
La poesía es un género literario que conozco muy poco, y eso poco que conozco no me llama la atención. Es una forma de escritura en la que difícilmente pensaría como opción para escribir algo por cuenta propia.
Para comenzar no escribiría un poema porque no conozco a profundidad la manera en cómo se hace, es decir no creo tener el conocimiento para hacerlo. Por otro lado, me parece que para escribir un poema es necesario tener un vocabulario amplio para poder encontrar sinónimos de ciertas palabras que logren hacer las rimas adecuadas, y tampoco creo tenerlo.
Cuando escribo siempre lo hago de manera concreta y directa (sin muchos rodeos), y la poca poesía que he leído tiene la característica de ser abstracta al momento de comunicar una idea. Me gusta darle interpretaciones a los libros e imaginarme los sentimientos que están pasando en la historia, pero lo que pasa en la poesía es que generalmente la descripción se hace demasiado vaga y ambigua.
Estoy consciente que la poesía es un arte, que se requiere tener conocimientos amplios y que es bastante complicado escribir un buen poema, es por eso que no me atrevería a escribir un poema o intento de poema y llamarlo como tal.
El hecho de que conozca poco sobre el tema no significa que estoy cerrada a leer poesía en algún momento de mi vida.
Adriana Romo
Por Laura Anaya
Quiero caminar sobre tus montañas de flores,
sumergir mis pies en la arena mientras camino
a través de tus ríos hasta llegar al océano de tu Historia.
Quiero nadar por tu cielo mientras saboreo tus tradiciones
y escucho tus paisajes sonreír en tus niños.
Quiero conocer a tu gente bailando con el ritmo de la fiesta
que provocan tus colores en mi piel.
María Grover.
Seré franca, de todos los géneros literarios, de todas las formas de expresar una idea o un sentimiento, la poesía (en mi muy particular opinión) es la cosa más abominable que existe, quizás solo sea que jamás la entendí, porque jamás me interesó y siempre lo asocié a las vergüenzas de la infancia cuando los maestros tiránicos de la primaria te hacían memorizar una cada año para pasar al frente a recitarla con todo y mímica incluida (otra de esas lindas cosas que tampoco entenderé jamás), a partir de entonces fue creciendo en mi un desprecio por el pobre género, hasta la fecha cada vez que leo una poesía (que aclaro, en estos 22 años de vida han sido excesivamente pocas) no puedo evitar recitarla mentalmente con voz infantil y pensar en la mímica sobreactuada que más iría a juego.
Además de esta asociación traumática existen muchos otros prejuicios que me eh ido armando a lo largo del tiempo como por ejemplo:
- Que la temática rara vez varía.
- Que muchas personas piensan que solo con hacer rimas son genios de la prosa.
- Que las personas que gustan de escribir poesía cuadran en un perfil muy característico sobre lo cual no ahondaré para no herir posibles susceptibilidades.
- Que el que sólo escribe poesía o es muy flojo para crear un escrito más profundo o lo es para componer una melodía y crear una canción.
- Que la mayoría de las personas que escriben poesía se olvidan por completo de las normas y métricas que se supone deben manejar, lo dan por una cosa muy fácil de hacer contal que el sentimiento sea lo que prevalezca y terminan escribiendo unas burradas melosas difíciles de leer (no por la redacción sino por la pena ajena).
- Que se da a las más variadas interpretaciones.
- La mayoría es horrorosamente empalagosa.
Pero bueno aclaro que son prejuicios, obviamente no conozco tanto el género como para creer que todo lo que digo es correcto, ya habrá quien me contradiga después y no lo culpo, no me gusta escribir sobre cosas que no conozco y la poesía honestamente no es un tema que me cautive.
Angela Anguiano.
Al despertar no veo,
solo siento dolor,
creo que es cansancio,
pongo atencion
y no entiendo nada.
Al pasar el tiempo
abro los ojos y parpadeo
siento que despierto,
me siento vivo
y a la vez respiro,
doy gracias a Dios
por estar aquí
donde los pajaros cantan,
la lluvia cae,
y lo más importante,
tu vida en la mia
como si fuera un instante.
corro, vuelo y trabajo
me canso de actuar
y dejo caer eso
que por la mañana sentí,
me arreglo
y me acuesto a dormir,
uan vez más,
pensando en tí.
